Poesia da Semana

LXXVII

Esta é a casa, o mar e a bandeira.

Errávamos por outros longos muros.

Não achávamos a porta nem o som

desde a ausência como desde mortos.

E ao fim a casa abre o seu silêncio,

entramos a pisar o abandono,

os momentos mortos, o adeus vazio,

a água que chorou no encanamento.

Chorou, chorou a casa noite e dia,

gemeu com as aranhas*, entreaberta,

se desgastou desde seus olhos negros,

e agora de repente a revolvemos viva,

a povoamos e não nos reconhece:

tem que florescer, e não se acorda.

Pablo Neruda, in: "Cem Sonetos de Amor". L&PM Pocket, 2007. p.88

*pequenas carruagens puxadas por cavalos