Chá com Poesia: Antonio Cícero

 Guardar

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.
Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.

Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.

Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.

Por isso melhor se guarda o voo de um pássaro
Do que um pássaro sem voos.

Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.


Antonio Cícero, in:  "Guardar". Record, 1996.

Chá com Poesia: Charles Bukowski

o  estouro 

demais
tão pouco

tão gordo
tão magro
ou ninguém.

risos
ou lágrimas

odiosos
amantes

estranhos com faces como
cabeças de tachinhas

exércitos correndo através
de ruas de sangue
brandindo garrafas de vinho
baionetando e fodendo
virgens.

ou um velho no quarto barato
com uma fotografia de M. Monroe.

há tamanha solidão no mundo
que você pode vê-la no movimento lento dos
braços de um relógio.

pessoas tão cansadas
mutiladas
tanto pelo amor como pelo desamor.

 as pessoas simplesmente não são boas umas com as outras
cara a cara.

os ricos não são bons para os ricos
os pobres não são bons para os pobres.

estamos com medo.

nosso sistema educacional nos diz que
podemos ser todos
grandes vencedores.

eles não nos contaram
a respeito das misérias
ou dos suicídios.

ou do terror de uma pessoa
sofrendo sozinha
num lugar qualquer

intocada
incomunicável

regando uma planta.

as pessoas não são boas umas com as outras.
as pessoas não são boas umas com as outras.
as pessoas não são boas umas com as outras.


suponho que nunca serão.
não peço para que sejam.

 mas às vezes eu penso sobre
isso.

as contas dos rosários balançarão
as nuvens nublarão
e o assassino degolará a criança
como se desse uma mordida numa casquinha de sorvete.

demais
tão pouco

tão gordo
tão magro
ou ninguém

mais odiosos que amantes.

as pessoas não são boas umas com as outras.
talvez se elas fossem
nossas mortes não seriam tão tristes.

enquanto isso eu olho para as jovens garotas
talos
flores do acaso.

tem que haver um caminho.


com certeza deve haver um caminho sobre o qual
ainda não pensamos.

quem colocou este cérebro dentro de mim?

ele chora
ele demanda
ele diz que há uma chance.

ele não dirá
"não".

Charles Bukowski, in: "O amor é um cão dos diabos". L&PM Pocket, 2011. p.159-160.

Chá com Poesia: Arthur Rimbaud

 Canção da Torre Mais Alta


Mocidade presa
A tudo oprimida
Por delicadeza
Eu perdi a vida.
Ah! Que o tempo venha
Em que a alma se empenha.

Eu me disse: cessa,
Que ninguém te veja:
E sem a promessa
De algum bem que seja.
A ti só aspiro
Augusto retiro.

Tamanha paciência
Não me hei de esquecer.
Temor e dolência,
Aos céus fiz erguer.
E esta sede estranha
A ofuscar-me a entranha.

Qual o Prado imenso
Condenado a olvido,
Que cresce florido
De joio e de incenso
Ao feroz zunzum das
Moscas imundas.

 Ah! viuvez selvagem
Desta alma que chora
Tendo só a imagem
De Nossa Senhora!
Mas quem rezaria
À Virgem Maria?

Mocidade presa
A tudo oprimida,
Por delicadeza
Eu perdi a vida.
Ah! que o tempo venha
Em que alma se empenha!


Arthur Rimbaud ,  in: "Poesia Completa". TopBooks, 1995. p.231-233. Edição bilíngue. Tradução e organização: Ivo Barroso.

Chá com Poesia: Elisabeth Bishop

Uma Arte

A arte de perder não é nenhum mistério:

tantas coisas contêm em si o acidente

de perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,

a chave perdida, a hora gasta bestamente.

A arte de perder não é nenhum mistério.

Depois perca mais rápido, com mais critério:

lugares, nomes, a escala subseqüente

da viagem não feita. Nada disso é sério.

Perdi o relógio de mamãe. Ah! e nem quero

lembrar a perda de três casas excelentes.

A arte de perder não é nenhum mistério.

Perdi duas cidades lindas. E um império

que era meu, dois rios, e mais um continente.

Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.

- Mesmo perder você (a voz, o ar etéreo

que eu amo) não muda nada. Pois é evidente

que a arte de perder não chega a ser mistério

por muito que pareça (Escreve!) muito sério.

Elisabeth Bishop, in:  "Poemas Escolhidos de Elisabeth Bishop". Companhia das Letras, 2012. p.362. Seleção, tradução e textos introdutórios:  Paulo Henriques Britto.

Chá com Poesia: Paulo Leminski

desencontrários

     Mandei a palavra rimar,
ela não me obedeceu.
     Falou em mar, em céu, em rosa,
em grego, em silêncio, em prosa.
      Parecia fora de si,
a sílaba silenciosa.

      Mandei a frase sonhar,
e ela se foi num labirinto.
           Fazer poesia, eu sinto, apenas isso.
       Dar ordens a um exército,
para conquistar um império extinto.

Paulo Leminski, in: "Toda Poesia". Cia das Letras, 2013. p.190.

Chá com Poesia: Manuel Bandeira

 Antologia

A vida
Não vale a pena e a dor de ser vivida.
Os corpos se entendem mas as almas não.
A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Vou -me embora p'ra Pasárgada!
Aqui eu não sou feliz.
Quero esquecer tudo:
- A dor de ser homem...
Este anseio infinito e vão
De possuir o que me possui.

Quero descansar
Humildemente pensando na vida e nas mulheres que amei...
Na vida inteira que podia ter sido e que não  foi.

Quero descansar.
Morrer.
Morrer de corpo e alma.
Completamente.
(Todas as manhãs o aeroporto em frente me dá lições de partir.)

Quando a indesejada das gentes chegar
Encontrará lavrado  o campo, a casa limpa.
A mesa posta,
Com cada coisa em seu lugar.

                                                                               Rio, 1965

Manuel Bandeira, in: "Uma Antologia Poética". L&PM Pocket, 2008. p.144- 145.

Poesia da Semana

LXXVII

Esta é a casa, o mar e a bandeira.

Errávamos por outros longos muros.

Não achávamos a porta nem o som

desde a ausência como desde mortos.

E ao fim a casa abre o seu silêncio,

entramos a pisar o abandono,

os momentos mortos, o adeus vazio,

a água que chorou no encanamento.

Chorou, chorou a casa noite e dia,

gemeu com as aranhas*, entreaberta,

se desgastou desde seus olhos negros,

e agora de repente a revolvemos viva,

a povoamos e não nos reconhece:

tem que florescer, e não se acorda.

Pablo Neruda, in: "Cem Sonetos de Amor". L&PM Pocket, 2007. p.88

*pequenas carruagens puxadas por cavalos

Poesia da Semana

A palavra

Já não quero dicionários
consultados em vão.
Quero só a palavra
que nunca estará neles
nem se pode inventar.

Que resumiria o mundo
e o substituiria.
Mais sol do que o sol,
dentro da qual vivêssemos
todos em comunhão,
mudos,
saboreando-a.


[Carlos Drummond de Andrade. A Paixão Medida. Nova Reunião 2. Best Bolso, 2012. p.264] 

Poesia da Semana

Lara de Lemos (Porto Alegre, 1923 - Rio de Janeiro, 2010)

Da alegria essencial

Alegria essencial
não é ter amado em carne
e osso.

É tocar o fundo do poço
e retornar, incólume
ao começo.

Pássaro que mergulha
sem molhar
o dorso.


 [Antologia Poética, IEL, 2002]

Poesia da semana

Daniela Delias
(autêntica "pelotina" - Pelotas/Rio Grande)

DENTRO

eu estava dentro do quarto
havia tanto dentro, você dizia
tantas portas e ruas e longes
quanto dias e horas e versos
apinhados de sede e de ontens

eu estava aqui dentro, você me ouvia?
boneca russa em casa de silêncios
antes do verbo, dentro da carne
meus tambores apontavam a direção

tão dentro, tão dentro, você repetia
e eu naquele vestido cor de arco-íris e espera
sandálias vermelhas, vontades, pulseiras
poemas espalhados por todo o chão

[Boneca russa em casa de silêncios, Patuá, 2012]

Poesia da Semana

Ana Cristina Cesar
[Rio de Janeiro, 1952 - Rio de Janeiro, 1983]

 
 olho muito tempo o corpo de um poema
até perder de vista o que não seja corpo
e sentir separado dentre os dentes
um filete de sangue
nas gengivas


[A Teus Pés. São Paulo: Editora Ática, 1998]

Poesia da semana

Lila Ripoll [Quaraí, 1905 - Porto Alegre, 1967)
imagem: google.

Vigília

Não têm sentido minhas lágrimas,

nesta noite.

A lua está branca  e plácida.

O rio tranquilo.

A casa quieta.

Tudo calmo. Ah! tão calmo...

- Queres pousar a mão sobre meu peito?

 
                                              

                     
   [Lila Ripoll: obra completa/organização: Alice Campos Moreira. Porto Alegre: IEL, 1998.]